O Florista

O florista atravessou o campo

Com os pés descalços

Sentindo a terra embaixo

Tocar seus pés fatigados

Cansados de procurar

A rosa do campo

Que ninguém conseguiu achar

Que ninguém conseguiu tocar

E mesmo com o vento

Cantando entre os galhos

Passando sedento

Para afugentar novos olhares...

O florista atravessou o campo

Para achar seu tesouro mais valioso:

A rosa do campo

Mesmo com o dia luminoso e cheio de dor

Mesmo com a inconstância do mundo

O florista avistou um rio

E pos seus pés a descansar

E num profundo suspiro, pôs-se a chorar

Com fúria e medo

Uma ânsia, um desespero

Um grito de esperança

Para seu tesouro

Queria voltar seu percurso

Desistir de tudo

Pois parecia não valer

Tamanho esforço

Culpou o vento e a seca

Culpou o homem

E a sua própria crença

E não cessou a chorar.

Enquanto as gotas

Escorriam grossas

Como um temporal

Olhos, nariz e boca

Onde não teve medo de chorar

E de sentir o vento atravessar sedento

E de não gritar a solidão

Que invadiu seu peito

Com medo e coragem

De olhar para horizonte

Avistou a rosa

Que brilhava inócua no monte

Ao fitá-la

Sentiu-se completo

Mas não olhou para fora

Apenas para dentro de si mesmo

E na ânsia do florista

De tocar a rosa

Não percebeu que na mais bela

Havia espinhos grossos

Atravessaram sua carne

E o líquido correu em suas veias

E a rosa inócua

Transformou-se em pesadelo

Sentiu um profundo êxtase

Mas a morte logo veio

Então o florista conseguiu sua mais bela proeza

Caminhar pelo Vale da Morte

- Completo de rosas com espeto